En Antarctique, il n'y a pas de vert, que des vers.

Il n'y a pas d'heures ni d'odeurs, mais des heurts.

Il n'y a devant que du vent.

Il y a des joyeusetés, et des larmes qui se subliment l'été.

On ne sait ni quand on y vient ni quand on en revient,

mais ce que l'on en retient,

c'est qu'on y passe et ce qui s'y passe.